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Monday, December 19, 2011

PluMa, SanGre, CoRaZóN

Porque las verdaderas historias se escriben con tinta de sangre del corazón...

No lo veía desde hace un montón de tiempo, me decía que me extrañaba. Cuando al fin nos vimos y luego de cerrar mi puerta y entrar a mi dormitorio me pregunté: ¿Qué habría querido dar a entender al decirme "No sabes cuánto te extrañé"?

¿Qué extrañaba? ¿Clavar su mano dentro de mi pecho y hacer añicos lo que latía por él? ¿Gritar? ¿Insultar? ¿Ultrajear? ¿Burlarse? ¿Descargar su ira? ¿Sentirse superior? ¿Sentirse mejor mirandome desde arriba y observando cómo mis ojos se desgastaban? ¿Qué extrañaba? ¿Eso o más? No lo sé.

Pero el tiempo no pasó, se quedó paralizado. La melancolía a flor de piel, la depresión inevitable, los signos vitales disminuyendo, el cuerpo gritando auxilio. El corazón desangrándose... mucha tinta color vino para escribir centenares de libros.

Luego exclamó y dijo Bingo! Porque consiguió lo que quería. Se ganó el premio mayor. Una humillación nefasta, como si fuera un trapo de piso. Sin pedir perdón, sin disculpas, se fue.

La primer página y una fuente inagotable de tinta color vino.

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